profundidade

No que toca a profundidade de palavras, de excesso de sentimentos e vazios, deixo que as entrelinhas tomem conta de tudo. 

As minhas mãos tremem, os olhos já não choram, mas o vazio que tenho cá dentro torna-se cada vez maior no calar da noite mais longa que poderei ter. 

As noites em que durmo, passo-as a acordar de pesadelos, mas será que acordo mesmo? 

O humor de cada dia, é relativo, nada é igual. Ainda não consegui assimilar tudo no seu lugar, na sua caixinha do passado, na sua bagagem que deveria deitar ao rio sem qualquer tipo de dó de quem iria colocar lá dentro. Mas ainda dói. Ainda magoa como se a faca que me espetavam, a empurrassem cada vez mais para dentro até cortar mais o coração que almejo ter. 

Ainda sou fácil de ser quebrada, mas em mim mesma, não mostro isso a ninguém. Quantas e quantas vezes chorei baixinho num quarto ou gritei em silencio para ninguém mais ouvir. 

Tenho atitudes que me arrependo depois, atitudes essas que não compreendo, talvez o passado me tivesse mudado tanto que nem eu própria me reconheço. 

O meu corpo está vivo, mas sinto todos os meus sentimentos congelados por dentro, sinto-me fria, mesmo no dia mais quente que possa existir. Não descongelo, nem para mim, nem para ninguém. 

Sinto todas as pessoas distantes, até as que me conhecem desde o berço, como se eu tivesse um botão de desligar e me tornasse invisível para os que me rodeiam e, parecendo que não, sinto-me estupida e descartável mais a cada vez que o pressinto, por dar tudo, por viver tudo, colocando sempre todos em primeiro e quando se trata de mim, não existir ninguém para me dar a mão sempre que a escuridão me abraça.

Contudo, ninguém me conhece tão bem quanto a escuridão e o vazio que possuo no meu peito. Apenas faz falta de vez em quando um ombro amigo.

Pois o passado está lá, mas também consta nos nossos corações, mesmo que doa, mesmo que magoe e a garganta se entrelace e não nos deixe respirar. Mesmo que por mais futuro que tenha ocorrido, o que está escrito não se pode simplesmente apagar, porque nos cicatrizou de cada maneira mais ingrata que poderá ter sido.